Das Wetter

Das Wetter heißt 天气 tiānqì, wörtlich „der Atem des Himmels“. Das 气 ist dasselbe wie in 空气 kōngqì, Luft, in 气温 qìwēn, Temperatur, und in 生气 shēngqì, sich ärgern: ein einziges Wort für das, was im Himmel und im Körper umläuft (zu 天 siehe Himmel und Weltraum). Das Klima dagegen heißt 气候 qìhòu. Im alten Kalender war ein 候 ein Zeitraum von fünf Tagen, und das Jahr zählte zweiundsiebzig davon: Das Klima ist also das Wetter, aber auf die Dauer gerechnet.

Das Chinesische kennt unser unpersönliches „es“ nicht. Der Regen kommt herunter, 下雨 xià yǔ, der Schnee auch, 下雪 xià xuě; der Wind schabt, 刮风 guā fēng; der Donner schlägt, 打雷 dǎ léi. Um zu melden, dass es zu regnen begonnen hat, fügt man das 了 des Situationswechsels hinzu: 下雨了 (Satz 3). Achtung: Das sind Verben mit ihrem Objekt, und was das Verb näher bestimmt, schiebt sich zwischen die beiden. Es hat drei Tage geregnet heißt 下了三天雨, es regnet stark 下大雨.

Fast alles, was vom Himmel fällt, schreibt man unter dem Radikal des Regens: 雪 xuě, 雷 léi, 雾 wù, 霜 shuāng, 露 lù, den Hagel 雹 báo. Der Blitz gehörte dazu: 电 schrieb man 電, und die Elektrizität ist nur der gezähmte Blitz. Die Vereinfachung hat ihm seinen Regen genommen. Dasselbe hat sie mit der Wolke gemacht, aus 雲 wurde 云 yún. Aber hier hat sie nichts erfunden: 云 ist die alte Zeichnung der Wolke, die man entlehnt hatte, um „sagen“ zu schreiben, und der man den Regen hinzufügen musste, um sich noch zurechtzufinden. Es ist die Geschichte von 州 und 洲, nur umgekehrt (siehe Die Erde und ihre Landschaften).

Bei Wärme und Kälte unterscheidet das Chinesische das Angenehme vom Unangenehmen. 冷 lěng ist kalt und 凉 liáng nur kühl; aber 凉快 liángkuai, „kühl und angenehm“, sagt man von der Kühle, die man im Sommer sucht. Auf der anderen Seite ist es genauso: 热 rè für die Hitze, 暖和 nuǎnhuo für die milde Wärme, die guttut (Satz 12), 闷热 mēnrè, wenn die Luft drückt. Beachten Sie, dass 和 hier huo gelesen wird, im neutralen Ton (ich weiß nicht, warum, und nur wenige geläufige Wörter verhalten sich so). Wenn gar nichts mehr geht, hängt man 死了 an: 热死了, 冷死了, „zum Sterben“ (Satz 10).

Die Jahreszeiten zählt man in einem Zug auf, 春夏秋冬 chūn xià qiū dōng, aber sie bedeuten in einem so großen Land nicht überall dasselbe. In 昆明 Kunming ist das ganze Jahr Frühling (Satz 13); in 哈尔滨 Harbin sind im Januar minus fünfundzwanzig Grad ganz normal. Am Jangtse bringt der Juni den 梅雨 méiyǔ, den „Pflaumenregen“, der fällt, wenn die Pflaumen reifen. Man hat ihn auch 霉雨 geschrieben, „Schimmelregen“, und wer in Shanghai einmal gesehen hat, wie seine Schuhe im Schrank grün wurden, findet diese Schreibung treffender. Dann kommen die drei „Öfen“, 火炉 huǒlú: Chongqing, Wuhan und Nanjing. Die Liste wechselt je nach Autor, die Hitze nicht.

Der Bauernkalender hat seine eigenen Wörter. Der 三伏天 sānfútiān, das sind die drei heißesten Dekaden des Sommers: 伏 heißt sich ducken, und man blieb geduckt zu Hause. Sein winterliches Gegenstück ist der 三九天 sānjiǔtiān. Von der Wintersonnenwende an zählt man neun Abschnitte von je neun Tagen, und der dritte ist der kälteste. Der 秋老虎 qiūlǎohǔ schließlich, der „Herbsttiger“, ist die Hitze, die im September noch einmal zubeißt, wenn man sie schon für vergangen hielt. Die vierundzwanzig Sonnenperioden, die 节气 jiéqì, bekommen ihre eigene Seite zusammen mit dem Kalender.

Eine Linie teilt China in zwei Hälften, die des 秦岭 Qinling-Gebirges und des Flusses 淮河 Huai. Im Norden haben die Wohnhäuser Fernheizung, die 暖气 nuǎnqì, die an einem festen Datum eingeschaltet wird (in Peking vom 15. November bis zum 15. März). Im Süden ist nichts vorgesehen. Die Folge: Im Winter friert man in einer Wohnung in Shanghai oft mehr als in einer in Peking, und Satz 15 gilt nur für draußen. Die Leute im Süden sagen, die Kälte des Nordens sei trocken und mache am Mantel halt, während ihre feucht sei und durch alles hindurchgehe. Das ist nicht falsch.

Die Dichter haben viel in den Regen geschaut. Alle Schulkinder können den Vierzeiler von 孟浩然 Meng Haoran auswendig (Satz 22, siehe Frühlingsmorgen) und die beiden Verse von 杜甫 Du Fu über den guten Regen, der „seine Jahreszeit kennt“ (Satz 23). Der Schlaueste ist 刘禹锡 Liu Yuxi (Satz 24): 道是无晴却有晴. Man hört 晴 qíng, das schöne Wetter, und versteht 情 qíng, das Gefühl: Das Mädchen weiß nicht, ob der Junge, der am Ufer singt, sie liebt oder nicht. Das Wortspiel überlebt keine Übersetzung, unsere eingeschlossen.

Konfuzius wiederum benutzt die Kälte, um die Menschen zu beurteilen: 岁寒，然后知松柏之后凋也 (Satz 25, siehe Kapitel 9 der Gespräche des Konfuzius). Im Winter sieht man, welche Bäume ihr Laub behalten, und in schlechten Tagen, wer standhält. Kiefer und Zypresse sind seither das Bild der Treue geblieben.

Die Katastrophen nennt man ohne Umschweife: 地震 dìzhèn, „die Erde bebt“; 海啸 hǎixiào, „das Meer heult“ ⟶ der Tsunami; 泥石流 níshíliú, „der Strom aus Schlamm und Steinen“; 龙卷风 lóngjuǎnfēng, „der Wind, der den Drachen aufrollt“ ⟶ der Tornado (zu den Vulkanen siehe Die Erde und ihre Landschaften). 台风 táifēng ähnelt sehr unserem Taifun, und man weiß nicht recht, wer von wem entlehnt hat: Vorgeschlagen wurden das kantonesische 大风, „großer Wind“, das Griechische, das Arabische, und keine Erklärung überzeugt alle. Das Gewicht dieser Wörter dagegen ist bekannt. Im kaiserlichen China las man ein Erdbeben oder ein Hochwasser als Warnung des Himmels an den Herrscher. 1976 ging das Erdbeben von 唐山 Tangshan dem Tod Maos um sechs Wochen voraus, und viele Chinesen haben den Zusammenhang hergestellt.

Das Wetter ist auch in die Wörter des Alltags eingesickert. Vor allem der Wind, denn 风 fēng ist das, was umgeht: die Bräuche (风俗 fēngsú), das Risiko (风险 fēngxiǎn), der Wirbel um eine Affäre (风波 fēngbō) und der Rat, der vorbeizieht, ohne hängen zu bleiben, 耳边风 ěrbiānfēng, „der Wind am Ohr“. Ein gefragtes Thema ist eine „heiße Tür“, 热门 rèmén, ein gemiedenes eine „kalte Tür“, 冷门 lěngmén. 云南 Yúnnán liegt „südlich der Wolken“. Und sich mit ein paar Belanglosigkeiten zu begrüßen heißt 寒暄 hánxuān, „das Kalte und das Laue“: Man fragt den anderen, ob ihm nicht zu kalt ist, nicht zu warm. Auch wir reden ja über das Wetter, wenn wir ins Gespräch kommen wollen.

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